* Данный текст распознан в автоматическом режиме, поэтому может содержать ошибки

Лукошко историй ная. Путь лежал по тропинке, вьющейся по опушке леса. Шаг за шагом, поворот за поворотом преодолевал я путь домой с рюкзаком, в котором была корзина, полная грибов. Нежный запах фиалок медовых — первоцвета, всякого разнотравья щекотал ноздри, тепло расслабляло. Очередной поворот, и — во дела! — навстречу тихо брел заяц. Косой именно шел по тропинке, опустив голову, как человек в большом горе. Оставалось три-четыре метра, и мы бы столкнулись. Вот достали заботы мужика, подумалось мне. Даже по сторонам не глядит. То ли зайчиха разлюбила, то ли горе-охотники или лисы достали, но заяц приближался, погруженный в думы. — Ты что, брат, приболел? — негромко окликаю косого. Заяц резко вздрогнул, увидел меня и прыгнул в сторону. Затем оглянулся на 133